Sinfonia d’autunno

Ore 7. Esterno giorno. Il profumo dell’autunno nel mattino rorido. La nebbiolina si dissolve, la strada è bagnata dall’umidità notturna. Le luci artificiali illuminano ancora la piazza che attraverso per recarmi al capolinea dell’autobus. Sul marciapiede, fuori dall’albergo, alcuni operai confabulano tra loro, le cicche che accendono le dita finiscono gettate da un lato. Si dirigono al furgone, ci incrociamo. E allora il loro parlottio si fa più distinto, familiare. Perciò mentre l’occhio fissa la targa del veicolo su cui stanno salendo, contemporaneamente uno di loro grida all’autista: “Vieni indietro”. In dialetto. Quel dialetto. Un’esortazione che mi accompagnerà nel tragitto in autobus. Riecheggiando più che nell’aria, nel cuore, dove risuona quell’accento, producendo armonie ormai attutite, anche se intonate.

Pensare che non lo sopportavo, o meglio non sopportavo le persone che anche in mia presenza, il “forestiero”, usavano disinvoltamente quella lingua: tanto io non capivo ed ero estromesso momentaneamente. E, invece, con la frequentazione, con l’ascolto attento e interessato, ho cominciato a capire. Anche se il fastidio persisteva, per quell’arbitraria circoscrizione, per quell’ostentazione in parte superba, in parte così connaturata in tutti e ad ogni livello. Come un segnale di riconoscimento e tacita complicità. Esclusivo.

“Lei” non parlava in dialetto con me, la sua voce squillante, musicale, cristallina, piena di vitalità mi inseguiva. Lo sfumato accento mi avvolgeva come una calda coperta millecoccole.

Le suggestioni dell’autunno si mescolano con la sua magia, la sua presenza-assenza odierna. Riecheggiano, generati da quel: “Vieni indietro” suoni e ricordi ormai aggrovigliati. Una massa informe.

Scendo e il caotico traffico del mattino mi sommerge, facendo evaporare tutti i pensieri che migrano come “stormi d’uccelli neri”.